martes, 25 octubre 2011, 16:30
Buñuel y Lynch, dos hombres y dos destinos
En la categoría:
David Lynch es un director raro. Es un hecho objetivo. Un hecho, por otra parte, rentable para él y para sus películas aunque, no cabe duda, de que es el mejor contando historias estudiadamente incomprensibles. Pero, mucho antes de que a los progenitores de Mr. Lynch se les ocurriera concebir a su poliédrico vástago, había un tipo de Teruel, mal encarado y de infinito talento, Luis Buñuel, que marcó un camino que luego han recorrido muchos cineastas. David Lynch el primero.
La profesión de director de cine está en entredicho gracias a producciones vacías, sin guión, sin interpretación y, lamentablemente, firmadas por un tipo con una calculadora en la mano cuyo principal objetivo es no acabar en ras la cámara en anuncios de pasta dentífrica. Sólo un puñado de elegidos tienen poder, capacidad y conocimiento para, desde dentro del star system, vivir como autores. Scorsese, Coppola y Spielberg son la excepción, no la regla, y eso supone un gran problema para el espectador. 
Los ochenta cambiaron la forma de concebir el cine. Directores como Spielberg o Lucas marcaban el camino a seguir si se quería triunfar en taquilla, gustar a la crítica y, además, no perder control sobre la producción. En ese difícil malabarismo, que acabó devorando a grandes como Coppola o Cimino, Brian de Palma se mantuvo por el alambre dando muestras de innegable talento. 'Scarface, el precio del poder' es, sin duda, su mejor carta de presentación. Una película de la que han bebido generaciones de cineastas y que sigue tan vigente como el día de su estreno.
Hubo una época, no hace demasiado, que se podía hacer buen cine contando con el talento de las estrellas más taquilleras del momento. No era necesario abusar de efectos especiales, tampoco los había, ni apostar por héroes impostados que salvaran la Tierra de un triste y anunciado final. Bastaba un guión sólido, un director conocedor del oficio y un puñado de actores capaces de llevar el peso de la película. Es el caso de 'Deliverance' ('Defensa', 1972), excelente film de John Boorman donde Burt Reynolds, en su mejor papel, Jon Voigh, Ned Beatty y Ronny Cox se adentraban, a ritmo de banjo, en la América más profunda y salvaje.
El cine español tiene entre sus discutibles virtudes ser un colectivo que difícilmente se pone de acuerdo en casi nada. Nada extraño por otra parte. Por ello, es curiosa la unanimidad establecida alrededor de una película tan singular como 'Arrebato', film maldito e imprescindible salido del genio salvaje de Iván Zulueta. El cineasta vasco es un personaje único en nuestro cine que se ganó, con una sola película, su parcela en la historia. Genio y figura hasta la sepultura, a la que hizo esperar, bastante más de lo que muchos agoreros pronosticaban, hasta el 30 de diciembre de 2009.
Un buen día Nicolas, el sobrino de Francis Ford Coppola, decidió que su futuro pasaba por el mundo de la interpretación. La idea no parecía de las mejores, principalmente porque la sombra de su tío estaría presente a lo largo de su carrera. La solución, que pareció más bien un parche, consistió en sustituir el apellido paterno Coppola por Cage, en honor de Luke Cage, un personaje de sus admirados comics de Marvel. Con el pegadizo nombre en la mochila, sólo faltaba convertirse en actor. 20 años después, parece que la decisión fue acertada.
El pasado 9 de abril el cineasta Sidney Lumet se despedía sigilosamente a los 87 años. Atrás dejaba una de las carreras más brillantes y prolíficas de la historia del cine. Un realizador de la vieja escuela que prefería que brillase más su obra que su nombre y que por norma cedía el protagonismo a la larga lista de estrellas de sus mejores films. Era su manera de entender la profesión. Un hombre que disfrutó con su oficio y que nunca buscó un más que merecido éxito a pesar de que, por supuesto, el éxito le acabó encontrando a él. Basta ver algunos de sus mejores películas para comprender cómo se puede ser el director más moderno sin salirse de la tradición en el difícil arte de hacer películas.
Se ha muerto Elizabeth Taylor un mal día como cualquier otro. Ocurre eso también con las grandes estrellas, que se mueren y eso, no cabe duda, humaniza. Parecía que la buena de Elizabeth, nunca la gustó que la llamaran 'Liz', se encontraba a gusto en ese estado enfermizo, febril y endeble en el que acostumbraba a dejarse ver en los últimos años. Escasas apariciones públicas, nula presencia en la pantalla y ningún marido que hicera las veces de bastón. Pero, ni cuarenta años más de debilidad física, hubieran restado el más mínimo brillo a la actriz que representó, por talento y belleza, una época que elevó el cine a categoría de arte. Un tiempo donde las películas se hacían desde el conocimiento y la exquisitez y el whisky se bebía como profesión.
Cada cierto tiempo, más pronto que tarde, aterriza en nuestras pantallas una nueva entrega de las aventuras de Torrente. La taquillera saga de Santiago Segura se ha convertido en un paradigma de nuestro cine.
Pasaron los Oscar. A falta de un enfrentamiento entre el presidente de la Academia de Cine y el responsable de cultura de la administración Obama que pusiera un poco de pimienta a la noche, tuvimos que conformarnos con una Gala aburrida por obra y gracia de una pareja, Anne Hathaway y James Franco, con menos química que las creaciones del recordado Santi Santamaría. Pocas sorpresas para una noche en el que competían varias cintas de altísimo nivel. La nota patria la puso nuestra pareja favorita, Bardem y Pé. O, lo que no es lo mismo aunque lo parezca, Pé y Bardem, que siguieron dando muestras de su simpatía siempre y cuando estén, al menos, a 4.000 kilómetros de España.